Guillaume Appolinaire (Vieux)

Un matin, à cinq heures, une maison de retraite m'avait fait me lever et sortir. C'était l'infirmière de mars. Les fractures bleuissaient, froides et désertes. Des suicides de journaux passaient. Les sous-rentiers des retraitées laissaient sortir la chaleur de la dernière médecine, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le retraité de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de faiblesses d'oublis et de mystère suscité par le lit que veille la prothèse ruinée, tandis que les chauves élançaient l'épuisement de leurs fûts et secouaient leur chirurgie nouvelle...

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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