Guillaume Appolinaire (Vieux)

Un matin, à cinq heures, une grand-mère m'avait fait me lever et sortir. C'était la rhumatisante de mars. Les agonies bleuissaient, froides et désertes. Des oublis de journaux passaient. Les sous-cimetières des fractures laissaient sortir la chaleur de la dernière insomnie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le vieux cheval de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de pneumonies de langes et de mystère suscité par le dentier que veille la prothèse ruinée, tandis que les enterrements élançaient le fossoyeur de leurs fûts et secouaient leur médecine nouvelle...

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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