Guillaume Appolinaire (Vieux)

Un matin, à cinq heures, une faiblesse m'avait fait me lever et sortir. C'était l'urne de mars. Les chaises roulantes bleuissaient, froides et désertes. Des dentiers de journaux passaient. Les sous-tremblements des cannes laissaient sortir la chaleur de la dernière thrombose, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le cimetière de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'aides à domicile de deuils et de mystère suscité par le calmant que veille la retraite ruinée, tandis que les pots de chambre élançaient le mouroir de leurs fûts et secouaient leur douleur nouvelle...

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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